Raiz

Não costumo contar histórias por aqui. Camuflo o que sinto e sonho numa mescla de palavras que nem eu entendo bem. Misturo as cores e os sons e do silêncio faço a sinfonia de emoções em que aprendi a viver. Hoje apetece-me contar uma história. Não sei se real.

Uma história.

Cresci em amor incondicional e imperfeito. Fui amada desde o momento em que a minha alma me escolheu. Aprendi com os problemas reais de famílias reais. Os meus pais, os meus avós a minha irmã. Amo-os. Sem pejo. Sem medo. Amo-os simplesmente. Confio neles. O meu porto mais que seguro. Sem tsunami, sem epicentro, sem dúvidas.

Quando se contrói tão sólida raiz não chega cortar o tronco, ganhar força própria e partir. A alma continua a necessitar de ligações profundas.

Parti um dia sem nunca ter partido verdadeiramente. Cheguei a vários destinos sem nunca ter chegado verdadeiramente. A minha raiz, densa, continua lá. Longe.

Várias estações, 4 por ano, há 12 anos, fizeram que das flores nascessem frutos. As chuvas fizeram com que medrassem e apodrecessem em igual medida. Fiz cestos de misturas de sabores e cores da minha vida, ofereci-os mais ou menos merecidamente. Todos levaram o meu perfume e os meus beijos. Sabores e saberes diferentes.

Os cestos ficaram onde os deixei. Os sabores desaparecendo.

Hoje, numa saudade imensa, muito maior que eu, não consigo ver o que construí. Não sei bem o que sou. Se uma máscara de árvore com pernas, se uma raiz sem troco e copa. Não sei bem onde estou. Não sei para onde vou. Nem sei com quem.

Apetece-me criar uma nova raiz. Apetece-me reconstruir-me. Apetecem-me frutos meus. Planos meus. Ver florescer pedacinhos de mim. Deixa-los rir e correr pelos seus caminhos e ensinar-lhes que mais vale arrancar a raiz e partir do que viver amputada de uma vida que tive medo de viver.